沈青仪把残谱夹进一本《琴史》里，又放入书匣深处。手指离开时，她忽然停了停。
这是陆希微交给她的东西。
更准确地说，是陆希微交给她的一点命。
她以前也曾替人保管过诗稿、书信、珍本，可从未有一件东西这样重。
重到她一看见，便想起那人冷淡的声音、发颤的手腕、船屋晨光中低下来的眼。
沈青仪忽然明白，所谓信任，并不总是温柔的。
有时候，它是一块带血的碎片。
那人把它交给你，不是因为不怕，而是因为怕到极处，仍愿意分一半给你。
同一个清晨，陆希微回到教坊。
她入门时，天刚亮，教坊中多数人还未起。廊下悬着昨夜未收的灯，烛火已灭，只剩一缕冷
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