“记录你是否……配得上做父亲。”林砚昭的声音忽然软了下来，沙哑里透出疲惫，“哥哥，你记得吗？八岁那年，你把我从暴风雨里的灯塔顶上背下来，我发烧说胡话，说梦见自己变成一条没骨头的鱼，游啊游，游到哪都不算家。你抱着我坐在炉火边，用炭条在我手心画了一条鱼，说——”
她喉头滚动了一下，没说完。
林砚却接了下去，语速很慢，像在复述一句失传多年的祷词：
“——说‘有我在，你游到哪，哪就是家的坐标’。”
甲板上彻底静了。
连海风都屏住呼吸。
林砚昭眼眶红了，却没流泪。她深深吸了口气，转身走向船舱入口。灰袍三人无声散开，呈三角阵列护在她两侧。那只名为“磷火”的浮游水母飘在她头顶半尺，绿光柔和，像一盏引路的灯。
她掀开舱门帘布前，忽又停步，没回头，只留下最后一句：
“孩子在底舱B-7室。门没锁。但你进去前——”
她指尖轻轻点了点自己左胸，那里银箔下的蓝光，正随着她的心跳，一下，一下，明明灭灭。
“——得先听听它的声音。”
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