汪宗仪冲下楼梯的速度太快，那句话说到一半，她自己刹住了。
她穿着一件鹅hsE的丝绸睡袍，头发用一根简单的丝带束着，十八岁的脸庞在水晶灯下带着一种蓬B0的、不知世事的光泽。她站在楼梯的最後两阶上，视线落在向yAn身上，声音嘎然而止，脸颊在那个瞬间缓缓漾出了一片不自知的红。
向yAn在这座洋楼的进门刹那，身上那种「破碎感」是非常清晰的。那件洗到发白的蓝sE衬衫被雨水淋得半透，Sh漉漉地贴在他的肩膀上，轮廓却在那种cHa0Sh与狼狈里显出一种倔强的棱角。他怀里抱着昏睡的弟弟，眉眼间带着一种超出年龄的疲惫，眼神直视前方，没有逢迎，也没有卑怯——像一棵被大风折断了腰的树，倒下去了，却没有连根拔起，残余的那段树g，还是纹丝不动地扎在原地。
汪宗仪看着他，心里被什麽东西轻轻地撞了一下，说不清那是什麽，只是脸上那片红晕越来越深，让她不得不低下头去，假装在整理睡袍的袖口。
客厅的正中央，汪文韵夫人坐在那张雕花靠背椅里。
她没有老态，这是向yAn在进门的那一瞬间，从角落里感觉到的第一件事。五十几岁的nV人，穿着一件剪裁极好的藏青sE旗袍，料子沈稳，领口的盘扣扣得分毫不差。头发梳得一丝不苟，黑中夹着几缕天然的银丝，那银丝非但不显老，反而让她整个人多了一种从容的、打磨过的锐利。她的手搁在膝头，修长，保养得宜，无名指上只有一枚切工内敛的祖母绿戒指，没有多余的装饰，安静得像是一个惯於让别的东西替她说话的人。
她没有开口，只是看着向yAn走进来。
就是那双眼睛。向yAn不知道自己走了几步，才意识到那双眼睛一直在看他——不是打量，不是审视，而是一种更安静、更有距离的观察，像是一个习惯了把人放进某个框架里估量的人，正在不动声sE地替他丈量尺寸。那双眼睛不带恶意，却也不带温度，冷静得让他想起教官在C场上点名时的那种视线，不是针对你这个人，而是针对你所在的那个位置。
客厅里没有多余的声音，那种静让向yAn背脊上沁出一层薄汗。
向yAn把向晚轻轻交给刘妈，自己向前走了几步，站在汪文韵面前。他没有低头，但那双因为疲惫而略显暗沈的眼眸里，有什麽东西正在一点一点地收缩——那是傲骨在现实的重量面前，悄悄地做出的、无声的退让。
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